Neues aus der Bay

Ich bin inzwischen ins Hotel in San Francisco umgezogen. Das Hotel heisst Aida Plaza, es liegt am UN Plaza, was gut klingt, koennte man meinen. Nebenan ist ein Sexkino, in die umliegenden Coffeeshops und Fastfood-Ketten wagt man sich eher nicht, weil dort die Obdachlosen San Franciscos herumlungern.

Aber.

Nice things to do in Berkeley and San Francisco:

Abends in Berkeley den Rose Walk hinaufspazieren, bis zum Greenwood Common: Unter uns die Stadt Berkeley, die so "lieblich am Huegel klebt" (Christoph), in der Ferne, leicht verschwommen, San Francisco und die Golden Gate Bridge. Vor uns die laermende Grossstadt, und wir sind hier im ruhigen, schoenen Berkeley. Rechts geht ueber den kalifornischen Huegeln die Sonne unter.

In Berkeley ueber den Campus schlendern, wo das Semester noch in vollem Gange ist, und sich freuen, dass man selber Ferien hat.

Sich noch mehr freuen: ueber die skurrilen Gestalten in Berkeley:

• Den Alt-68-er mit Schrottfahrrad, Rauschebart und Schweisserbrille, der von uns im Biergarten einen Dollar schnorrt, sich gegenueber an den Tisch setzt, uns stundenlang beobachtet und in ein Buechlein kritzelt.

• Den Gaertner, der uns im flatternden Sommerrock und oben ohne auf dem Theologencampus entgegenkommt.

• Den Postboten, der eine halbe Stunde in seinem Gefaehrt auf der anderen Strassenseite geparkt ist und einfach nur faulenzt. Die Uhren an der Westkueste gehen anders als die an der Ostkueste.

Ein Stueck Pizza essen, gebacken vom kommunenartigen "Pizza-Kollektiv" in Berkeley.

Am fruehen Abend zur Golden Gate Bridge fahren. Zusehen, wie der Nebel vom Pazifik ueber die Bruecke in die Stadt hineinzieht. Spueren, wie es kaelter und kaelter wird. Einen Physikstudenten dabei haben, der ausrechnet, wie hoch die Bruecke ist, indem er einen Gegenstand herunterwirft. Der krasse Gegensatz zur Brooklyn Bridge in New York: Dort am anderen Ende der Bruecke die Stahl- und Betonstrukturen der Skyscraper von Manhattan. Hier sanft geschwungene Huegel, die aussehen wie die oesterreichischen Alpen im Kleinformat.


In San Francisco Hunderte von Haeusern fotografieren, weil jedes so einzigartig ist. Sich dann fragen, wer um Himmels willen all diese Bilder anschauen soll.


Im Schwulenviertel Castro Regenbogenflaggen zaehlen: am Waschsalon, am Gebaeude der Bank of America, an der staedtischen Muelltonne, am Haus der Wahrsagerin...


Immer wieder von den zahlreichen Huegeln die Aussicht auf die Stadt und die Bay geniessen: mittags vom Mission Park im Latino-Viertel von San Francisco, abends vom Alamo Square - hinter der beruehmten Postcard Row mit ihren Painted Ladies erhebt sich die Skyline der Stadt, morgens vom Telegraph Hill mit seinem Coit Tower.


Sich im Hippie-Viertel Haight Ashbury um 40 Jahre zurueckversetzt fuehlen. Hippie-Himbeeren kaufen und im benachbarten Golden Gate Park essen. Breit angegrinst werden von einem verspaeteten Blumenkind und Sekunden spaeter die Gras-Duftwolke bemerken, die er hinter sich herzieht.

San Francisco: Strassenansichten

Bildergeschichten aus San Francisco

Um die Bildergeschichten groesser zu sehen, einfach doppelklicken. Nicht alle haben eine voellig kohaerente Handlung. Einen ersten Bericht gibt's unter diesen Bildern im naechsten Post.

1. Der Rochen



2. Chinatown



3. Huete



4. Von oben



5. Vermischtes

In Kalifornien

Samstag:

Flug nach San Francisco. An JFK in New York angekommen, die Nachricht: Der Abflug wurde um drei Stunden verschoben. Also: fuenf Stunden warten. Im Flugzeug ist mein Platz in der letzten Reihe. Neben mir Klos. Hinter mir Stewardessen, deren Klatsch ich sechs Stunden lauschen darf. Immerhin habe ich eine ganze Sitzreihe fuer mich und kann mich in die Horizontale begeben. Keine Fenster. Als der Pilot San Francisco ankuendigt, den Blick auf die abendlich erleuchtete Stadt, die Golden Gate Bridge, das Feuerwerk, das es an diesem Abend gibt, stelle ich mir die Bilder im Kopf vor.
Die ersten Hippies kommen mir entgegen, als ich den Fuss auf kalifornischen Boden setze. Christoph holt mich vom Flughafen ab. Mit der Bahn nach Berkeley, ein Glas Willkommenswein in einer Kneipe, bevor ich um ein Uhr todmuede ins Bett falle.

Sonntag:

Um sechs Uhr wach: Jetlag. (Man kann ausrechnen, wann ich in New Haven aufzustehen pflegte...) Berkeley ist wunderschoen. Mediterranes Flair, alles blueht und riecht. Der Himmel ist noch blauer als in New England. Wir fahren nach San Francisco. In San Francisco weiss man im Sommer nicht, ob man seine Jacke anlassen oder ausziehen soll. In der Sonne ist es warm, aber es geht ein kraeftiger, kuehler Wind. Wir schlendern die Piers entlang, werden Zeuge davon, wie zehn Asiaten einen gewaltigen Rochen fangen. Weiter geht's zum touristischen Fisherman's Wharf, dann nehmen wir einen der beruehmten Cable Cars in Richtung Downtown. Manche Strassen sind so steil - geht man sie zu Fuss, gilt das wohl als Extrembergsteigen.
In Chinatown: Der Rochen liegt inzwischen zerstueckelt im Schaufenster von einem der tausend Fischlaeden. Wir besuchen den City Lights Bookstore, der 1953 von Beat-Poet Lawrence Ferlinghetti als Hommage an den gleichnamigen Charlie Chaplin-Film gegruendet wurde. Im Luxushotel Westin fahren wir mit einem glaesernen Aufzug bis in den 30. Stock und schauen uns die Stadt von oben an, bevor wir uns wieder auf den Weg auf die andere Seite der Bay nach Berkeley machen.

Montag:

Um sechs Uhr wach. Obwohl ich erst um drei im Bett lag.
Kalifornien ist ein anderes Amerika. Sind die Menschen gluecklicher als an der Ostkueste, oder ist das Einbildung? Nach zwei Tagen kommt es mir so vor.
Berkeley ist ein anderes Yale. Wir erkunden den Campus der besten public university der USA. Die Studenten sind anders als die Studenten in Yale. Relaxter. Weniger aufgebrezelt. Der Geist der 70er ist in Berkeley noch immer spuerbar. Eine A-capella-Gruppe gibt zur Mittagszeit ein Konzert im Freien. Vom Campus blickt man ueber die San Francisco Bay auf die Golden Gate Bridge. Ich setze mich in ein Cafe und beginne zu schreiben.

Ein Leserbrief

Liebe Frau Jenny Hoch,

auf Spiegel Online, im Ressort Kultur, schreiben Sie unter der Ueberschrift "Mueder Todesengel ueber Berlin" ueber den neuen Erzaehlungsband von Judith Hermann, Alice. Ich habe das Buch nicht gelesen, also kann ich es nicht beurteilen.

Nach einem Generalverriss mit dem Holzhammer im Vorspann ("Nun ereilt Judith Hermann das Schicksal ihrer Figuren: Sie wirkt muede und angestrengt") versuchen Sie sich mit einer Stilanalyse. "Liest man sie Satz fuer Satz", schreiben Sie, "wirkt ihr Stil oft ungelenk, die Metaphern sind bisweilen duerftig, einzelne Woerter unpassend." Ein wenig spaeter taucht da ploetzlich, hoppla, die eine oder andere--wage ich es zu sagen?--duerftige Metapher in Ihrem Text auf. Als Beispiele herhalten muessen hier "der suesse Vogel Jugend ist laengst weggeflogen" und die "Bilderbuchidylle, die hart am Kitsch entlangschrammt". Ueber die Ueberschrift mit dem Todesengel soll hier mal gnaedig hinweggesehen (oder hinweggeschwebt) werden. Immerhin bleiben Sie im Wortfeld der fliegenden Geschoepfe.

Dann sprechen Sie, wir haben das oft gehoert vor etwa zehn Jahren, vom "speziellen Sound" des "neuen literarischen Berlin". Erlauben Sie mir zu fragen: Was macht diesen Sound so speziell? Und was ist das neue literarische Berlin? Gibt es ein altes literarisches Berlin? Oder--ach, du Schreck!--war Berlin zwischendurch einmal unliterarisch?

Und was zum Geier ist das da links, dieses Bild von Judith Hermann mit der Unterschrift "Judith Hermann: Schwebende Suggestivitaet"? Naja. Wortfeld der fliegenden Geschoepfe.

Eigentlich stimme ich Ihnen ja zu. Schreiben ist die Aufgabe des Schriftstellers, nicht die des Journalisten! Moment. Ist es doch, sagen Sie? Ach was, Tippen vielleicht, aber doch nicht Schreiben! Schlechte Metaphern, Klischees und Worthuelsen sind ein Kennzeichen, wenn nicht gar die conditio sine qua non unserer Texte! Das kann Ihnen jeder sagen. Wir haben keine Zeit fuer Texte! Taeglich muss das Blatt gefuellt werden; nur dass es bald keine Blaetter mehr gibt, die gefuellt werden koennen. Judith Hermann hingegen hatte sechs Jahre Zeit, an ihrem Buch zu schreiben. Sechs Jahre war sie weg! (Auch so eine gern verwendete Formulierung in Literaturrezensionen: "Soundsoviele Jahre war der Autor weg, jetzt ist er wieder da!" Ja, wo ist er denn gewesen? Hat er sich auf dem Dachboden versteckt, der Schlingel?)

Passenderweise am Ende Ihrer Rezension stellen Sie fest, dass Judith Hermann mit Alice an einem Ende angekommen sei. "Einem vorlaeufigen hoffentlich, denn nachdem alle diese Geschichten erzaehlt wurden und alle Protagonisten beerdigt sind, stuende einem Neuanfang nichts mehr im Wege--in Romanform."

Wenn Sie mir jetzt noch verraten koennten, warum im deutschen Literaturbetrieb die Diktatur des Romans herrscht, ich koennte so viel von Ihnen lernen. Ein Autor bringt zwei Erzeahlungsbaende heraus, die Feuilletons schreien: "Ein Roman! Ein Roman! Wir wollen einen Roman!" Das ist wie ein Kind, dem man einen Lutscher gibt, und es schreit: "Ich will aber ein Eis! Eis! Eis!" Haetten Sie sich die Titel der Erzaehlungen--sie sind nach fuenf Maennern benannt, die im Leben der Alice eine Rolle gespielt haben (Micha, Conrad, Richard, Malte und Raymond)--einmal genauer angesehen, waeren Sie vielleicht ueber den Namen Raymond gestolpert. Nicht so typisch berlinerisch, oder? Raymond Carver, den Hermann oft als ihr literarisches Vorbild genannt hat, ist ein amerikanischer Autor, der fuenf oder sechs Kurzgeschichtenbaende geschrieben hat, bevor er mit 50 an Lungenkrebs starb. Keinen Roman!

Soll Judith Hermann doch Erzaehlungen schreiben. Meinetwegen bis an ihr Lebensende. Schlecht fuer sie, dass, wie sie in Interviews gesagt hat, Rauchen und Schreiben fuer sie untrennbar zusammengehoeren.

New Haven Houses

Fuer groessere Bilder doppelklicken.

Schwein gehabt

How to catch swine flu.